Nada

Não há nada que se escreve
por essas criaturas obtusas
que polvilham o mar de suores
por todas as aves desenhando a poesia
nos átomos da atmosfera

não há nada que se diga
quando a fome espera
por um prato de arroz
a dor E o sofrimento desfilando
nas calçadas pontiagudas
da minha vila

se tudo é nada
faz sentido o absurdo
as rugas do velho
reboliços de criança
calão improvisado
buraco da agulha
por onde passam as caravanas
a miséria aos saltos
por um pedaço de pão
Faz sentido o discurso vezeiro
dos sapos no parlamento
dos deputados em pequenas lagoas

Não há nada para pensar!
Tenho o cérebro em brasa
E os dedos gelados
não há nada que se pensa
quando não há trabalho
caudal de gentes
angústias sobrepostas
dos que se esforçam
para sobreviver
neste calvário de cruzes ambulantes

não há nada que se escreva
para dizer
ou pensar

talvez um dia
o sol brilhe por esses lados.